Une année au moins est passée depuis la publication de ce billet qui peut donc contenir des informations un peu datées.

De retour pour quelques jours en Lorraine, ma terre d’origine, celle qui parle dedans en moi, je me retrouve au verger, à cueillir les mirabelles. Que dire ? Je redécouvre le geste si particulier de faucher d’abord l’herbe, autour de l’arbre, à la faux à main, à l’ancienne. Je redécouvre ce geste fait par mon père avant moi, et le père de mon père, ce geste je retrouve presque naturellement : ce balancement de tout le corps de droite à gauche, ce bruit que fait la faux quand elle attaque l’herbe, cette fatigue qui s’installe peu à peu dans les épaules.
Après, une fois que l’aire est prête, débarrassée de ses hautes herbes, il faut installer tout autour du tronc une bâche, un drap, qui permettront que la récolte se fassent plus vite.
Ensuite, le plus téméraire (moi en l’occurrence ce jour-là, c’est dire l’état des troupes), monte dans le mirabellier, saisit les branches maîtresses à pleines mains, les secoue tout ce qu’il peut afin de déclencher une pluie de fruits dorés, mûrs, juteux.
Dessous les rameaux agités, les petites mains déjà recueillent les morceaux de l’averse. Là-haut le ciel est bleu. L’arbre chuchote. Le temps n’a nulle prise sur tout cela.

(on lira avec profit Jacques Réda, ALLER AUX MIRABELLES [1991] , 140 pages sous couv. ill., 120 x 205 mm. Collection L’un et l’autre, Gallimard -memo. ISBN 207072333X. 14,33 €)

Ce petit « témoignage » est dédié à la mémoire de mon père, qui me manque chaque jour un peu plus